lunes, 30 de julio de 2012

poemadelunes. A esos hijos, que no son invisibles.

Porque hay mujeres que se van desangrando de tristeza;
porque ellas se cuajan de tanta miseria pero,
sobre todo,
por los hijos que las ven,
aunque ellas,
pobres venas rotas,
no tengan corazón para darse cuenta.





Cocina y lava
mientras tiende
sus sueños.
Barre y friega
mientras limpia
sus recuerdos.

A veces,
se sienta
en el escalón
de su tristeza.
Y grita.
Fuerte y sangrando
locura,
sin entender
por qué él
se fue con otra.

Yo la observo,
escondida 
entre las sábanas
de la mañana y
de la angustia,
antes de que venga
con un: ¡levántate, hija mía,
que seguimos
estando solas!
a despertarme.





yolandarodeadadeniños

jueves, 26 de julio de 2012

Alimento para el alma. Conversaciones con mi zorro.




-Alimentar...

-Yo ya he desayunado -le digo a mi zorro (lo de mío lo digo en mayúscula porque me gusta que sea mío, que viva en mí). 
-Alimentar... -me repite mirándome desde el cielo, como si yo fuera imbécil y no me enterara de nada (la mayoría de las veces pasa, que conste). 



-Alimentar dudas... 

-Ya está hablando raro, -pienso mientras intento salir de su espacio visual para que no me enfile y me deje seguir trabajando. 



Y, abofeteándome con una revelación, me obliga a escuchar esto que me encanta y que no puedo dejar de analizar: 


-Me apasiona que alguien, 
después de una charla profunda, 
no me aclare dudas, 
sino que las alimente...




ea...

lunes, 16 de julio de 2012

poemadelunes. Agua fresca...

Hoy me ha costado mucho elegir un poema que no fuera triste.
Mucho...

Así que he decidido uno que lleve pasión, que es la que vamos a necesitar todos para estar unidos.
Así que os regalo, hoy, un poquito de agua fresca.

Para el camino...




Vive enganchado
a mi saliva,
–fuente permeable de calor–.
Y le digo,
encharcada,
que algún día
me secaré;
que se deja
muchas veces
el grifo de la pasión
abierta.
Que necesito
que venga
más a menudo
a cerrarme.

Y me llama
desde cualquier
lugar del cosmos,
cerca o lejos,
día o noche.
Y me dice despacito,
–con esa voz
que me revienta las arterias- :
amor,
me muero poco a poco,
sin el agua de tu boca.







yolandaconvencidayglobal


viernes, 13 de julio de 2012

La gente VIP de este país.

Quizás dentro de tres años este país empiece a levantar cabeza, pero a mí nunca me gustó el futuro. Sobre todo si ese futuro implica que en el camino se quedarán muchos...

A esos muchos es a los que hay que escribirles poemas, ayudarlos, abrir nuestras casas y nuestras neveras y, sobre todo, nuestro mejor abrazo. Ellos son la gente VIP de este país. 

A ellos va este poema que no va a ser triste porque a mi no me da la gana. Es un poemajuego. 






Os propongo 

un juego.

Es fácil…

Sólo tenéis que
dejaros llevar y
no preguntar
—aunque duela—

¡Atentos,
que empezamos!:
levantad la mano
y arrancaos
(vosotros mismos)
el corazón
—si alguien no tiene,
yo puedo
pintarle uno—.

Dejad vuestro
órgano caliente
en el suelo.
Algunos llorarán
con el frío
del cemento.
Pero vosotros,
tapaos los oídos…

Cerrad los ojos y
daos la mano.
Todos,
como si fuerais
niños.

Y dad vueltas
alrededor
del espectáculo
hasta que yo
os diga:
¡Ya!

Entonces
(aún con los ojos
cerrados)
recoged del suelo
el corazón que
os ha tocado.

Y rellenad el
hueco que
tenéis en
vuestro pecho.

Ojalá al más
cabrón
le haya tocado
el del
que más
sufre. 











ea, que ea, que ea....

jueves, 12 de julio de 2012

mifiesta de miconmigo. Globalización es esto.









Quizás las espinacas con garbanzos 
no sea el plato más típico de Andalucía 
(pero las de mi Nuria, son las más buenas). 

Ni los huevos de corral de mi prima Ana, 
los más grandes (pero sí los que más amor tienen).

Quizás el vinyes de L'Alba no sea el más cotizado
de esa Cataluña que me corre por las venas como herencia de mi abuela (pero a mí me encanta).

Y esa Irène Nèmirovsky, que me enloquece y me hace beber más vino apasionado mientras leo la ocupación Francesa.

Pero lo que si sé, es que lo mejor que tenemos las personas es la capacidad de ser globales y colectivos y poder disfrutar de las personas y alimentos de cualquier lugar de España.



(Ayer, mi fiesta privada de mi conmigo, a mediodía)

lunes, 9 de julio de 2012

Poemadelunes. Poemasdeuda.

A veces siento una rabia que me incendia y sólo puedo hacer un poema.
O al menos,
sólo puedo hacer un poema sobre la marcha.
Luego,
intento ser esa gota de agua que hará que un día, junto a otras gotas,
colmemos el mundo.

Por eso inauguro en mi vida una sección que hace tiempo que practico y que ahora, para mí, es necesaria:
poemasdeuda. 
Poemas que escribo porque estoy en deuda con las personas que, muchas veces, por nuestra culpa, sufren o están en desigualdad de oportunidades y derechos.

Y este, es mi primer poemadeuda al que denomino así:




Yo tengo un hijo
fascinante
(ya sé que todas las
madres
decimos lo
mismo).
Un hijo
que utiliza
su corazón
–y el mío–
como lava
ardiente
para fundir
palabraspuñales.

Yo tengo un hijo
tierno y
dulce,
como panecillo
recién
tostado en
mi vientre
horno.
Un hijo
libre al que
yo misma,
con mi lengua,
le limpio
las alas
cuando alguien
se las
ensucia.

Yo tengo un hijo
homosexual y
no quiero
“curarlo”;
porque él no está
enfermo.

Y ahora,
después de mis
versos,
sigo labrando
la tierra y
los libros
para que este país
continúe siendo
libre.

Por mi hijo;
Por el tuyo.






El obispo de Alcalá de Henares (Madrid), Juan Antonio Reig Pla, aseguró que la homosexualidad puede ser curada “con una terapia apropiada”.
(EL COMERCIO.PE)





viernes, 6 de julio de 2012

unvicio



Tengo un vicio.
Desde hace años.
Siempre en rosa y
en cualquier lugar
(taxis, aviones, trenes, baños...).

ufffff, me flipa.

Voy dejando poemas míos que llevan escrito: si lees poesía, serás más feliz...
Lo hago porque a mí me encantaría encontrarme uno.


Esta foto es del martes, en el coche que me recogió para ir a los estudios de RNE.
¿Quién se lo encontraría...?

Buenos días, habitantes del bosque. 

Hoy llevo el verano en los ojos...








lunes, 2 de julio de 2012

poemadelunes. Unos versos para los niños, es decir, para ti...

A mi,
a esta bruja que fue brujilla,
me gustaría que algún niño
me hubiera escrito
esto:






El bocadillo,
de jamón;
el batido,
de chocolate;
la goma,
de fresa;
y los ojos,
los de Teresa.





(este poema pertenece a un poemario para niños que estoy pariendo. Esta casa está llena de ellos y son ahora mis musas. Ya que no me dejan trabajar, que la inspiración se disperse de una forma tan divertida...je,je)